A PORTA

Indignado o homem de meia idade reordenava o colarinho da camisa de linho verde desbotada, como se fosse um touro prestes a atacar; em expressão e trejeitos, corpo inquieto, lábios trémulos e olhos lacrimejantes. Aquele corpo prestes a explodir pedia solução. 

-Era um homem bomba?

Aquela noite fria e lúgubre era a atmosfera perfeita para o inesperado acontecer, era o cenário do dia D da vida daquele pobre e indefeso mortal.

-Caramba! Até parece roteiro para Zé do Caixão. Muito sinistro.

Lacrimejava a emoção ferozmente contida na escura estribaria daquele bruto corpo. Preso em um invisível espaço surreal, nas amarras da formação sócio familiar. Que destino esperava na fração dos minutos contidos... 

-Pára! Que história complicada!  

Daquele homem que caminhava no escuro da vida em direção do abismo do ceio familiar...

-Pára, eu já falei!

-Muito chato o que você fala e é cheio de complicação. O senhor não ia falar do homem que ia dizer aos pais que era gay, ou não? 

Abre a porta que inerte está ao seu tenebroso conflito, com as mãos tremulas e molhadas pelo suor do nervosismo e espremidas em gotas que escoem naquela fria e metálica maçaneta de bronze envelhecida, o homem suspira forte pedindo socorro aos céus.

-Eu não digo que o senhor só complica com essa conversa comprida. Até parece um escritor. meu Deus, é uma coisa tão simples de dizer, mas não, ele faz bicos e rendas para dizer aos pais que é gay.

Relutante ao que iria revelar para aqueles que tanto o admirava como um homem integro e honesto, que estava buscando segurança financeira para poder constituir uma família; esposa, filhos. A continuidade daquela geração pairava como uma nuvem chuvosa sobre aquele calvo homem.

-Tá vendo como ele é complicado; falou pelas tabelas e da porta não saiu. esses anos todo de vida para se decidir e quando vai falar, fica nesse chove não molha. Pra mim chega! 

Você fala assim porque não sabe como é complicado se aceitar e principalmente assumir para os pais. Sou filho único e mesmo que tivesse mais filhos, sei que vai ser a morte pra eles. 

-Morre um, mas nasce outro, bem melhor, bem resolvido, feliz com ele mesmo. Não complique. Se os seus pais o amam tanto assim como você acha, então eles vão de início ficar tristes, mas rapidinho irão te abençoar e te amar da mesma maneira, quem sabe amarão até mais. Entra besta, abre essa sua porta e se liberta dessa agonia. 

Pingos latejantes escorriam no rosto gelado...

-Entra ou não entra, mas ficar nesse lenga lenga você não vai ficar mesmo. Veja, a porta se abriu, e é a sua mãe. Vamos, coragem. Respira fundo e fale!

Mãe, já faz muito tempo que...

-Seja objetivo. Fale!

Mãe, eu sou...

 

Auta de Souza

AUTA DE SOUZA SE INTERNACIONALIZA fonte: jornaldeartes.blogspot.com

Por Ana Laudelina Ferreira

Acaba de ser publicado nos Estados Unidos livro de crítica literária feminista que traz Auta de Souza como uma das três  poetas estudadas e de efetiva importância para a revisão de cânones na perspectiva de uma poesia afro-americana.

Título da obra: "Between the Lines : Literary Transnationalism and African American Poetics"
Autora: Monique-Adelle Callahan
Editora: Oxford University Press, 2011.

Descrição (segundo informações postadas na internet pela editora):
"Between the Lines" examina o papel de três poetas de ascendência africana - Frances Harper, Cristina Ayala e Auta de Souza - na formação da história literária das Américas. Como está para ser lançado neste mês de abril, o livro ainda não está disponível em livrarias eletrônicas norte-americanas, mas já pode ser encomendado em algumas.

O livro de Callahan vem em boa hora, considerando que a minha tese também está sendo publicada neste semestre, pela Editora da Física: "Auta, a noiva do verso".
Por conta dessa minha tese de doutorado sobre Auta de Souza, fui citada no livro como pesquisadora  que  iniciou a "necessária tarefa" de releitura crítica do trabalho de Auta reposicionando-a à luz do cânone publicada este semestre pela Editora da Física: “Auta de Souza: a noiva do verso”. O lançamento acontecerá em evento em comemoração dos 110 anos da primeira publicação do livro “Horto”, de Auta, onde pretendo trazer à discussão pública a abordagem de Callahan em “Between the Lines” no que concerne a Auta de Souza”.

Estou recebendo tudo isso com muita alegria, e há tempos penso que cedo ou tarde Auta de Souza acabaria sendo internacionalizada, pelos méritos de sua história e de sua poesia. O livro de Callahan parece ser um passo neste sentido. Ainda não o li, apenas vi algumas páginas disponíveis na internet, que deixaram o gostinho de 'quero mais'.

Enviado por: Ana Laudelina Ferreira Gomes/Profa. do Departamento de Ciências Sociais da Universidade Federal do Rio Grande do Norte-Natal-Brasil.

10 de abril de 2011.

O Jornal de Artes parabeniza a professora/pesquisadora Ana Laudelina, a quem o Rio Grande do Norte deve, enfim, esse honroso reconhecimento da importância de Auta de Souza. Foi certamente a sua pesquisa que possibilitou a "descoberta" da poetisa potiguar por uma pesquisadora de outro país, Monique-Adelle Callahan. Não é sempre que algo assim acontece.

Ana Laudelina merece, no mínimo, o título de Cidadã Potiguar, por este belo serviço prestado à história cultural do Rio Grande do Norte.  

A LUA?

Em uma esquina pequena, bem próxima a estrela maior estava a lua vendendo em um terçal de emoções; prendas de luz para todos os anjos que ali passavam voando em busca do amor. Uns compraram promessas, outros desilusões, carinhos, olhares, juras infindas. Uns quiseram dúvidas, outros também e assim como fitinhas do Senhor do Bonfim iam escorrendo entre os verdes olhos daquela lua que vestida estava. Um negro fiapo da noite, sentado ao meio fio da nuvem, pergunta se aquela lua não gostava de amar, pois , com nenhuma prenda ficara. Ela, a lua, fitou com as esmeraldas flamejantes a noite fria que logo com aquele olhar clareada estava e falou que a lua era dos namorados, mas ele... e logo que falou ELE foi se despindo daquela lua encantadora e se tornou em um belo príncipe que sorridente falou que destribuia encantos e sonhos, canções de despertar e que não era o cupido da noite, mas a essência de um olhar. Colocou a sua fantasia sob o braço e logo um chão de estrelas se formou, serio e seguro do que fizera saiu a falsa lua naquele chão estelar a deslizar.

O PÁSSARO CINZA



O pássaro cor de chumbo descansava no fio elétrico. O tempo nublado visto pela janela do primeiro andar caracterizava uma cena parisiense.
                                  -Vista em cartão postal?

Não sei. A paisagem expunha telhados e copas de mangueiras frondosas, pedaços de fachadas e partes de quintais. Se escutava ao longe gritos alegres de crianças a brincar nas poças de água das ruas desertas provocada pela chuva que banhava aquela pequena cidade interiorana e cantava a escorrer nas biqueiras das casas.

                                 - Você vê o que fala?

Vejo o pássaro cor de chumbo que empoleirado no fio olha para mim. Escuto e imagino na inercia do meu abandono os sons que da rua vem em sua intensidade e recodifico visualmente e que agora acabo de falar. Acredito que nesse momento o senhor do tempo enxuga as bordas da mesa de jantar com a sua toalha de linho azul fazendo escorrer até nós em forma de chuva o que bebido estava sendo, em uma ceia, banquete ou só degustava o precioso liquido da vida..

                                   - O que?

Meio surreal o que falo, mas em muitas das vezes pensamos assim, só que não expomos porque soaria estranho, assim como soou para você agora.

                                   - Tá.


-Vejo um gato cinza no fio.

O pássaro!




Juscio Marcelino
(sábado), 05 de março de 2011

OLHANDO UM NATAL

Mira os olhos de quem tem fome, sede de comida, uma imensa e insaciável vontade de apalpar labialmente, mesmo que de relance o que você despreza. Senta ao lado de quem não sabe o que vai ser a sua próxima refeição, o seu acalanto, a sua tenra tranquilidade interior. Respiras só por um segundo o ar seco e incerto de um ninguém social, a sombra das sobras, daquele que caminha sempre em busca do pão.

Tentas imaginar você nessa situação.

-Eu?

Cruzamos os braços para os descasos sociais, as injustas desigualdades, diante dos aproveitadores, onde até nós mesmos nos aproveitamos. Cruzamos os braços para a corrupção social.

-Vem cá, moço. O senhor tá pensando ser candidato nas próximas eleições? Se tiver, pode ir mudando o discurso porque essa historia de ganhar voto à custa da miséria do povo não cola mais não. Pode ir tirando o cavalinho da chuva. O governo moço passa o ano inteiro sustentando nós com o bolsa família e no final do ano um bando de gente fazem campanha pra conseguir alimento pra nós. Tem muitos empresários que para não pagar o que eles têm de direito ao governo também entram nessa de nos dar as coisas. Digo-lhe mais seu moço, tem gente por aí que recebe tanta coisa que chega até a abrir uma bodega na janela da sala. E ainda lhe digo um tiquinho mais; nós pobres ainda vamos ter direito a décimo terceiro e esse dinheirinho vou deixar pra ir com os meus para Juazeiro visitar o meu Padrinho Padre Cícero. Tem muitos como o senhor, com esse discursinho fraco e ultrapassado passando para o lado de cá, ou pro lado de cá. Os que ficam no meio como o senhor só pena e nada consegue. Nós ganha casa, terreno, comer, médico, tudo de graça e ainda por cima o nosso natal e uma lordesa só. Nós vivemos de perna pro ar, no bem bom, sem trabalhar. Trabalho deixa pra esses bestas que se matam pra ter as coisas, se endividam, cheios de promissórias e nós só no bom. Vou lhe dizer mais uma coisa seu moço; nessa ultima campanha eu ganhei onze sestas básicas, construíram esses dois quartos novos na minha casa e uma caixa de roupa usada de uma madame. Vendi todinho como se fosse nova aqui mesmo e ganhei uma nota preta. Aquela bodega no inicio da ladeira é do meu filho que é sócio comigo. Entrei com a mercadoria que foram as sestas básicas e ele com o ponto e administra. Tudo o que recebo, vou ganhando mando para lá. Pelo que to vendo, o moço não tem onde passar o natal, não é isso mesmo? Pode ficar aqui em casa que daqui a pouco vem um povo lorde distribuindo do bom e do melhor e nós só passando bem. Eles cozinham para nós. No ano passado até vinho eles trouxeram.

-To besta.

- Agora o moço falou uma grande verdade. É um besta se continuar remando contra a maré. Moço, aí onde o senhor tá não tem mais peixe, essa maré secou. O negocio é esse rio de águas correntes. Não é límpida eu sei, mas que corre água, isso corre.

- E onde está o povo pobre e carente que precisam de ajuda, de amparo...

-Aqui, seu moço! Ta se fazendo de doido ou é cego. Tudo bem, eu já compreendi. O moço é daqueles burros empancados. Então fique aí com a sua conversa besta e olhando o natal dos outros que eu vou cuidar de ficar com cara de carente para poder receber mais que o ano passado. Feliz natal.

Juscio Marcelino

20 de dezembro de 2010

O MONSTRO DE CADA UM

 

O carrossel multicor contrastava no ambiente ocre acinzentado daquela pequena cidade. A velocidade de um furacão redemoinhava as fitas brilhantes e coloridas que ornavam o lúdico brinquedo em ação e aqueles movimentos e entusiasmo de tudo o que aos olhos fascinavam trazia cada vez mais a certeza que aquele momento era surreal, que ele não fazia parte daquela cidade do interior. O mundo inteiro não cabia de tanta felicidade naquela sinfonia de alegria e prazer entre horizontais e verticais, cadeiras, rodas e cavalinhos, gritos, risadas e movimentos. Girava o mundo e o meu coração.

O olhar inocente e doce viajava entre imagens encantadoras e lágrimas, onde a cada uma que aleatoriamente escorria no pequeno rosto iluminado pelas luzes que ornavam aquele mundo mágico cravavam a certeza de que tudo aquilo não era seu, que todo aquele universo eram para os escolhidos em um sorteio invisível. As mãozinhas fixas e fortemente atracadas nos varões de ferro que separava essas duas realidades limitavam os sonhos, desejos e anseios daquela criança de calção surrado e pés no chão.

E o monstro da luz de fogo com o seu poder de bruxo do cifrão faz o pequeno coração sentir o peso da perda que brutalmente soca o seu peito lhe fazendo chorar sem realmente saber o que significava toda aquela transformação. Viu alguns de seus amigos da rua onde morava enfrentando aqueles monstros em giros alucinantes e sempre vitoriosos desciam com cara de satisfação na certeza de novas batalhas e vitorias. Como uma fração de segundos a mente fresca e infantil abre um leque de lembranças recheadas de quintais, fruteiras, balanços de pau e corda, gangorras na raiz de um antigo cajueiro e do escorrego nas folhas de um coqueiro anão. O cheiro da comida caseira e das marmeladas feitas no quintal da velha Lindinha e a sua turma a correr e brincar despreocupadamente naquelas lembranças. Em suas recordações ele não estava só, mas com todos os seus amigos que naquele momento lutavam animadamente com os monstros do prazer no outro lado, tão perto, mas tão distante.

-Porque eu não posso?

Um forte soluço lhe tomou o corpo e quase sem controle ele se viu tão pequeno, sem poder, sem liberdade. Era o invisível mostro da vida de cada um ser humano se apresentando ao pequeno que acabara de nascer para a realidade.

Juscio Marcelino de Oliveira